Siempre me ponía nervioso. No sabía si hacerlo con un “Ciao” un “Hasta luego” o, simplemente, un adiós.

Y sigo sin saber y me sigue sin gustar despedirme. Pero mi opinión es que hay un propósito y, cuando se alcanza, se cierra el círculo. Fin de ciclo, lo llaman.

Han sido muchas palabras, sentimientos…Párrafos de vida sangrada. Tinta de odio y amor a partes rotas casi iguales. Fragmentos de cristal de esencia. El perfume embriagador de la razón sin discusión. El bello y maravilloso eco de la conciencia calmada.

Dí a luz a esta pequeña locura hace un tiempo y desde entonces he manchado sus paredes con mis adentros. Mi ira, mi rabia, mi amor, mi miedo… mi temor.. en definitiva, las he ensuciado de mí. De mi parte más oscura y más frágil. Y estoy orgulloso de haber podido ser ayudado, a mí, el hombre más terco del mundo. Necesitaba esa ayuda. Muda. Dispuesta a escuchar. Gratuita. Sin fondo mayor que el que pudiera construir con mis dedos.

Me encanta poder decir que, hoy, termino esta terapia catártica en la que he volcado todo lo que tenía que quemar y que me estaba matando por dentro.  Hoy estoy, y ya desde hace mucho tiempo, en paz. Vacío de todo lo que un día motivó el escribir líneas cargadas de cejos fruncidos y malas miradas. De recados inútiles. De llantos inconsolables de un hombre triste, apagado y mustio. Contruyendo muros de lamentaciones.

Hoy no estoy inspirado, no tengo una retórica fluida y me cuesta sacar palabras, pero lo poco que escribo ahora, sale directamente de un sitio. Seguramente también mañana me acuerde de muchas cosas que podría haber puesto y no puse o alguna que otra frase metafórica para darle más belleza a mis últimas líneas. Pero no me importa. Hoy no. No quiero dejar a deber nada. Balance que cuadra.  No quiero extrañarés ni pagarés.  Mi deuda está saldada. El día 29, pondré el colofón a esta aventura.

La belleza para mi ha estado en el camino. Y me ha gustado caminar, tropezar y caerme más que nunca. Y me quedo con todo lo que un día puse ,en lo que no puse y en lo que jamás pondré.

Cómo ya hice una vez, marcho. Salgo a correr. Apago la luz. Echo el telón. Cojo mi barco y me voy. Acabo esta historia y cierro el diario. Me voy a dormir. A los que alguna vez me leyeron, gracias. Y estoy orgulloso de ser capaz de no huir, sino haber podido despedirme, con una sonrisa, tranquilo, a la luz de una luna que me sonríe medio de lado. No se que haré mañana…por primera vez, no me importa. Saldrá el sol, como cada día y estas lineas se perderán como lágrimas en la lluvia.

Me va a ser extraño pensar, que esta vez, “al punto final de los finales no le siguen dos puntos suspensivos”.

Hasta siempre.

Queremos que vuestro bipartidismo cómodo, se acabe al igual que vuestros privilegios. Que se juegue limpio. Que la política no meta sus sucias manos en la justicia. Que los políticos y su gestión sea, con todo lujo de detalles, conocida por todos…

http://twitpic.com/4z9bnr                      DIFÚNDELO!

No somos la resistencia. No tenemos que resitir nada. Sois vosotros los que aguantais ahí, robando a la gente. Y se os ha acabado el chollo. Todo esto es pacífico…. de momento….que nadie cometa ningún fallo…

VERGÜENZA. VENDETTA. VICTORIA.

3 minutos y 53 segundos que definen miles de años.

Al igual que, como un acto reflejo, matamos a una mosca sin saber a dónde le llevará su vuelo…”perdonamos” la vida  a una avispa y no deja de ser igual de molesta.

Pero la avispa es más grande ..y puede hacernos daño.

Somos cobardes y damos asco. No os equivoqueis, adoro la vida. No así me pasa con la especie humana. Me repugna ver la cara de todos aquellos que están a punto de conseguir quitarle el dinero a una anciana. Odio ver la cara de los proxenetas cuando van a recaudar su sucio dinero o imaginarme la cara de esos ladrones legales con sotana cuando violan a un niño.

En la esquina de la calle 45 hay un muchacho con un maletín. Está nervioso. Suda, pero hace frío. Para súbitamente un coche. Se bajan 4 personas. Una de ellas lleva otro maletín. Después de hablar un rato van a intercambiar sus maletines. La persona que se bajó del coche con el maletín se lo arroja dentro de un patio interior. Oscuro. Silencioso. El pobre muchacho va a recogerlo…y le siguen los otros 4. De ese patio salieron sólo 4 personas. Con 2 maletines.

¿Qué culpa tenía ese chico de querer hacer un trato justo? ¿Qué vale una vida? Avaricia que cuesta vidas. Por ambos lados.

Cuando el ángel de retribución encarnado por el mayor hijo de puta, es decir, yo, les imparte justicia, ninguno es capaz de aguantar la mirada sin derramar una lágrima, ninguno es capaz de justificar sus actos, pero tampoco de pedir perdón. Están vacios y son conocedores de sus actos. ¿Qué clase de monólogo representan para aliviar el pensamiento derivado de la magnitud de sus actos?

Vivo destapando las miserias de una raza cambiada, nunca evolucionada. Quién te ha visto y quién te ve. Mi máscara es la cara de la Vergüenza: de lo recto y moral. La que tapa la verdadera: la decadente. Esa que todos llevamos con orgullo, sin querer ver lo que hay detrás. Acusándome en los periódicos con el Título de “enmascarado”. Para impartir justicia, no puedo ir con vuestro mismo rostro. Esto no es Gotham, pero todos sois Joker. Jugando cartas. Robando. Matando. Ignorando. Insultando. Huyendo. Cerrando. Maldiciendo. Pegando. Yo no soy Batman.

Pero su capa es igual de negra que mi corazón cuando pienso en los que sois.

Sigo caminando. La calle está oscura y su latir es profundo y silencioso como alguien durmiendo, o como un asesino a punto de acuchillar a su víctima. Conteniendo el aliento. Esperando. Paciente. A asestar el golpe que acabe con la vida de algún inocente. Alguien que equivocase fatalmente el dónde y el cuándo. Alguien…

Me daba asco. Putas a un lado y propaganda al otro. Cada bocanada de aire que obligaba a mis pulmones a descifrar era pestilente, viciada y repugnante. Pensaba que cada aliento no me daba la vida. Me la quitaba.

Ví a un vagabundo tirado en la acera, con un cartel que ponía: Centavo o sonrisa. No entraré a valorar el por qué de su poca recaudación de aquella noche, pero sentí verdadero asco cuando ninguno de los transeuntes se paró a otorgarle una sonrisa. Ni siquiera después de haber leído el cartel. Ni siquiera habiendolo mirado de lejos.

Esa gente llegará a su casa y se irá a dormir pensando que todo va bien, que son buenas personas y que no hacen daño a nadie. Se irán a la cama pensando que son igual de humanos que los demás. Son igual de ladrones que todo lo que odian. Hipocresía. Inmorales. Daño por omisión.

En un momento, un varón se paró a su altura y se río de él le gritaba:  sucio, perro, estúpido y borracho. Acto seguido ví como le cruzó la cabeza de una patada. El hombre escupió sangre y su mirada tendía al infinito. Inerte. Preguntándose el por qué, la fracción de segundo antes de romperse el cuello.

Seguí a agresor hasta un callejón. Su mirada de superioridad se convirtió en la misma que la del vagabundo cuando me acerqué a él. La naturaleza cobarde del ser humano….sólo al débil para sentirse fuerte. Ví terror. Ví sombra. Ví justicia. Él no vió nada más. Nunca más.

¿Hay algo acaso más mezquino que negarle una sonrisa a alguién que necesita comer? ¿ Hay algo más cobarde que atacar al débil? ¿Hay algo más necesario que impartir justicia? Somos lobos para nososotros mismos.

Y el lobo caza .. y nunca sonríe sin carne entre los dientes.

Quería que se le vieran los ojos. Pese a pasar media vida detrás de una máscara, irónicamente, siempre supo que lo único que se le veían, eran los ojos.

Como una madre en el castigo. Firme. Enérgico y sin lugar a dudas. Se puso delante de la cámara que lo grababa y la miró directamente. “Mírame cuando te hablo. No te escondas que estoy hablando contigo” recordó. Y ahora era justo lo que él quería hacer: Mirar y hacer recordar.

Hizo memoria…y se quedó estático. Parado. Como soñando despierto. Mirando a ningún punto fijo de la pantalla…y fué cuando quiso hacer temblar todos los cimientos de lo conocido de su mundo. Tirar las columnas que permitían que hubiera perros atados (y que se mearan). Y que cada palabra fuera como un cuchilla que afeita conciencias y egos a locos y ciegos. Quería jugar con ellas a cargarlas de pólvora y hacerlas detonar de la manera más silenciosa pero dañina. Quería un disparo sordo, nunca mudo. Queria hacerles un agujero a quemarropa tan grande, que notasen cómo la vida se iba gota a gota.

Quería extinguirles:  Ser cura del virus de la mente estanca. De la mente que nunca ventila. Tsunami para humanos huérfanos de sentido, incapaces de no ansiar más de lo que el plato de comida puede abarcar, ni más de lo que su cuchara puede coger. Quería ser el perfecto ángel de justa retribución. La eterna Vendetta. Los miles de fuegos artificiales que dibujan la impotencia en el cielo. Quería ser una oda a la libertad. Quería ver los cascotes del Old Bailey.

Quería ser Edmundo Dantés. Quería ser Máximo Décimo Meridio.

Quería ser el miedo. El escalofrío que recorre la nuca. Pesadilla mientras estén despiertos. La parálisis. La oscuridad. El sollozo junto a la almohada. Quería ser el sudor frío de Jack. Quería ser los 200 Km/h en un coche sin frenos o el camión que va en sentido contrario

Quería tener la llave de la caja de pandora. Quería destrozar algo hermoso. Hacer respirar humo. Quería que todo ser humano volviese al punto cero. Justo antes de malinterpretar la evolución. Quería volver al momento en el que cada uno se preocupaba de sí mismo. Quería ser la gélida celda para todas sus ex. Quería no saber nada de su pasado nunca más. Quería un pasado mudo, porque sabía que no podía dejar de ser sordo, que si pudiera serlo, también lo querría así. Un “antes de” que quedara “perdido por”.

Quería ser la última charla, la última cena. Quería ser la corona de espinas, el látigo y la cuesta hacia arriba. Los cientos de metros de tortura. Quería ser la tristeza del último clavo. Quería ser el grito más desgarrador de la “historia”. Quería ser el sol quemando a la sombra. La sed sin agua. La lágrima. La arena en los ojos.

-Abandonó su asbtracción y pensó- Miró a la cámara y con el tono más liviano y más calmado del mundo empezó su discurso, esbozando una sonrisa….

” El genio se separa de la locura en menor medida de lo que dos palabras se separan por una coma….”

1º Aprobar las 12 asignaturas (OJO) de mi primer año en el INEF
2º Seguir siendo igual de feliz (con quien me hace feliz)
3º Comprarme un bajo
4º Aprender a tocar el bajo
5º Comparme la play (3, se entiende)
6º Hacerme un viaje
7º Estar bueno
8º Encontrar un curro
9º No ser Lars Ulrich
10º Ir a algun concierto (ojo el download de este año)
11º Dormir mejor
12º Comer bien
13º Tener salud para seguir haciendo deporte
14º Hacer mucho el gilipollas con los amigos
15º Federarme en algún equipo de rugby (majadahonda a ser posbile)
16º Seguir en mi yihad contra Raúl, el pop y el mierdatón
17º Escribir un relato corto
18º Menos horas de Tuenti
19º Seguir haciendo feliz a alguien
20º Leerme 5 libros por los menos ( “Ulises” y “Los miserables” obligatorios)
21º Cumplir los 20 con el mejor ánimo posible
22º Estudiar un poco entre semana (no pongo todos los dias por motivos obvios)
23º Volver a verme Lost por si me he dejado algo…
24º No ver telecinco (pero ni por las tias eh)
25º Beber sólo en ocasiones especiales
26º No dormir siestas
27º Conducir más a menudo
28º Tener más paciencia
29º Hablar menos
30º Cumplir todo esto

Inherentes pensamientos de daños y dolor, siempre fuente cauterizadora de fuertes heridas, profundas heridas de todos lo que atravesaba un escudo a acero templado, siempre hierro que se pregunta cuán torturado está hasta que se vé convertido en magnifico armamento.

Precipitaciones de odio racheado: Cala hasta mis huesos! Nunca lluvia tan caliente. Nunca luz más intensa deslumbra mis ojos… Ciego atormentado, mete en un canasto recuerdos, ilusiones y miles de canciones, mas cambialas por una manta que cubra tu tan ansiado invierno en ese pétreo corazón.

Preocupada ansia por el bienvenir de los manjares de la vida que primero come y después desecha. No quiere más de lo que le pueda sacar una sonrisa esta noche. Maldiceme si (y) feliz soy.

Ira descontrolada, jinete de cólera. Miedo con casco de sordera. Furia titánica de aliento mudo. No será mi sangre derramada lo que veais en combate. Sólo manejará sus mandobles como respuesta. Solo quemará con su silencio. Como aprendió en tan tranquilo ardor. Y si vuelves tragarás el doble.

Sólo ella.

Definida en verso. Prosa de forma. Actirz del más sincero de los cuentos. El perfume. La que cambió un ardor por otro. La que comprendió que una manta puede proteger del frío… y del calor dañino. La que tuvo la garra donde el vulgo ignora. La que dió música a la fiera. Aquella vencedora de todo. Inspiración. Alimento. Sueño y encargo. Cuadro en blanco. Eterna carta a medio escribir. Eternos ojos por abrir. Eterna ilusión por compartir.

Parrafos con sentido y sensibilidad. Pedacitos consentidos y sin sibilinidad. Limpios. Claros. Tinta cristalina.

Conquistadora del mundo perdido. Arqueóloga de huesos entrerrados en polvo sin brocha aún vencida.

Fuerza. Impetu. Coraje. Valor. Tesón. Corazón.

Siempre miraba su fuego. En silencio. Esta vez cogió su mochila. Ponía “mr self destruct”.

Mas alimento pues al fuego: Nunca el fuego llegó tan alto. Nunca sonrío tan alegrmente. Nunca sintió que ardiese lo que más necesitaba que ardiese.:

Su él mismo de ayer mismo.

El villano ardía. El fuego de dentro cambió de nombre. Y el más terco entre los tercos encontró SU paz.

Siempre miraba su fuego. En silencio.

En sus ojos.

Se perdió en el camino. Se esforzó por esbozar retratos a trazos de acuarela que descubrieran pedazos de ilusión escondida, cachitos de sueños por cumplir, de ilusiones venideras. Su cabeza era un cajón mágico. Con doble fondo, lleno de cosas más complejas ( y sólidas en su complejidad) que una siemple cabeza llena de pájaros.

Una felicidad que está tan difuminada como tinta en papel mojado. Siempre pisándole la cola. Siempre llamando a su puerta cuando ha salido. Lo malo no es que no esté. Lo malo es que no esté porque sepa que tu vas a venir. No llames cuando no tengas sal que pedir, vecino. A mayor felicidad, menor creatividad. ¿Quién se autodestruye?

Más que una madre, no sabe nadie (oiganme bien, señores taxistas). Ella dijo “quien a hierro mata, a hierro muere”. Yo dije Karma. Cualquier modo. Mismo resultado. Cada cosa en su sitio y un sitio para cada cosa. Aquí paz y después gloria. La vida le castigó (unas veces sin buscarselo, otra pidiéndolo a gritos) y le dió mil cosas para seguir, para vivir, para sentir. ¿Cuántas acabaron como los muertos de un barco? Calados hasta los huesos, congelados, ahogados y hundidos. Historias alegres de bailes de camarote, de risas en proa, de besos y susurros en popa, que en breves momentos, saltan por la borda. Todo a estribor, decían. ¡Esquivemos! ¿Para qué? Si en el fondo quieres nadar.

Hay algunos que no se resignan a saber de la dicha (o desdicha) de aquellos que sobrevivieron. Que salieron a flote. Capullos que no se resignan a entender que no hay un flotador para los dos. Que lo que pasó en el barco, en el barco se queda. Que no hay rumbos compartidos. Que no hay dos timones. Mil y una maneras originales de dar por culo.

Y el barco se partió. Y se hundió. Y todo se fue a la mierda. Y yo salí por la puerta. Y no quise saber más.

No quiero más chistes sentimentales. No quiero más colores erróneos….

…Y que el tiempo nos haga justicia a todos. Y coger mi pasado convertido en putas cenizas y provocar un Tsunami que lo sepulte todo. Y que me despierte un día y ver que la serpiente ha dejado de reptar por huecos donde nadie la ha llamado. Y curzarme con ella y preguntarle un quetal y dos besos por puta cortesía. Y cerrar la ventana para que no entre más viento. Y que se apague la luz. Y colgar el teléfono. Y cerrar la puerta. Y que desaparezca de una vez. Y que se acabe el cansancio. Y las guerras. Y ser feliz. Y amar lo que tengo hasta desgastarme la vida.

Y lo quiero ya.